Autosufficienza

(Brutta storia per i giovani d'oggi)

Estate 2005

Le cosce lungo il fiume

photo di Miranda Lehman

In un castello di cristallo ho messo piede,

la luce che conservo mi riflette.

Posso parlare solo e sentirmi rispondere

con parole che sembrerebbero mie,

ma non hanno la mia voce,

non parlano la mia lingua.

Posso restare fermo e sentirmi sbalzato

fra cento anni di spostamenti.

Allora mi muovo lentamente

per osservare.

Ogni cosa si tiene stretta al suo alone,

plasmando la forma,

irrigidendo il busto,

creando movimento, dentro.

Io sono il tuo perineo.

Colpo dopo colpo

saltello le tue vertebre.

In tali circostanze si finisce

per innamorarsi di se stessi. Così da smettere

d’ignorarsi, ignorando tutto il resto.

Sentirsi stratificati

su ciò che non appartiene.

Mi doni il tuo orgasmo?

Vorrei sciacquarmi il viso.

Sono soltanto attimi

quelli che si cedono calmi

alla burrascosa casualità dei corpi

che si scoprono artefatti.

-“Amore mio, la luce che magnifica il tuo corpo stasera ti rende candida come non mai”

-“Ragazzo mio, se mi hai pagato per osannare la luce hai speso male i tuoi soldi”

Sento freddo.

Sotto il volto scuro sento freddo.

Tutto il cristallo è liquame condensato.

Non mi hai mai detto niente.

Ti sei mai chiesta cosa hai avuto di me?

Per tutto il tempo che è passato,

non una parola,

per tutto quello che è stato.

A soffiare sulla brace ci si stanca

se nessun legno si lascia infuocare.

Il tuo ventre è la luna che splenderebbe stasera.

Ma piove.

Peccato.

Vestito a gran festa, davanti allo specchio,

sistemo il mio fiocco:

sputo all’ immagine riflessa,

gli chiudo un occhio!

Adesso, tutto quello che ho visto

è lecito che non sia mai accaduto.

Attraverso il salone a passi decisi.

Spalanco le porte.

Gli angeli alle pareti

hanno l’ordine di non voltarsi.

Rimangono immobili,

bevono sangria nel parco

fingendo di corteggiarsi.

Ridono il sarcasmo

della vita in movimento.

Ridono per ogni piega

Ridono per ogni passo

che curva la mia schiena

Se tu vai via io preferisco

restare.

Aspetto il suo ritorno. Non ha promesso nulla,

ma aspetto che ritorni.

C’è un fiume prenotato,

presso a poco ora.

Insieme scenderemo

lenti

per osservare.

Lei fermerà il tempo,

io l’ideale.

Incastreremo le carni

nella morsa rumorosa.

Lei fermerà la luce

io la sporcherò d’inchiostro.

Se vorrà baciarmi glielo concederò.

Se nuderà i suoi seni

aprirò le mani.

Guarderò i suoi fianchi

sbocciare in gran segreto.

Il tepore del suo sesso

mi custodirà. Starò stretto

alle sue cosce

bianche

fra il silenzio. 

photo di Miranda Lehman

The whore's God/God's whore

(Like a whore with a misconceived catholic education)

Mio Dio, una carezza.

Mi batte il cuore forte. Perché?

Sbattermi ossessivamente e poi questa carezza

rude. È una mano spinosa,

mordace, una mano per bestie da lavoro.

È lavoro anche il mio.

Pesano i danni del corpo,

il sangue raggrumato tra le labbra e la seta,

i pensieri del giorno dopo,

le preghiere dell’attimo prima.

Crederci, forestiero,

credimi, non paga.

La mia vagina putrida,

su cui tu snello

aggrappato ti nutri,

è la mia mula per i campi.

Schiuma sui muscoli pettorali,

sulle cosce arse, rade,

insetti sulle froge sporche.

Dalle labbra luccichi,

dal mento al petto caldo

ti contamini.

Il mio Cristo sei,

poverino,

e la tua spada

e la tua croce

dentro pregano che basti

perché mi possa far male

e capire.

Corteo del disagio,

di fragole e vino.

Poverino, il mio Cristo

mi guarda da giù.

Gli sorrido per pietà.

È un Cristo senza lena,

di miseria incolta.

Bisogna essere feroce puttana

per dubitare di una mano che ti sfiora.

Non è fiducia.

È il dolore.

Mi schizza i lombi per il bene

unico che possiamo,

ultimo che ci avvicina.

Il bene fetido che ci accumuna.

Bisogna proprio essere una gran troia

per capire quanto è piccolo il bene.

Questo è difficile tradire!

Anche quella è una menzogna per cui tocca scavare.

Sottraiti anche tu - bellino -

il mio Cristo lumaca,

poveretto,

guardatelo. Tira via le corna e sbava.

Portati qua Cristo mio. Pagherai.

Fai sentire ancora sulla lingua

il peso della tua terra straniera.

Coltiverò tra i seni quella fragola

prepuzio sfondato. E pagherai.

Per il tronco carne tra i seni bui.

Sbatti forte sui cerchi arrondellati

fragola virulenta. Il tuo tonfo schiacciolìccio

sul mortaio è il mio onore.

I tuoi sandali sporchi me li puoi ficcare più in fondo.

Berrai i grumi dalla mia vagina,

come ingozzandoti di un aborto.

Sacro sarai. Mi bacerai e lo sarò anch’ io.

Pagherai e starò ancora a guardare.

E sentirò il tuo peso, e altri ancora.

E se vorrai tornare, sopporterò il tuo peso.

Io sono la Verginella. Lo ha detto lui.